orquidea

Soy una mujer coherente pasando las dos decadas.No he hablado mas que de mi los ultimos meses. Se supone que debiera ser sano. Pero aunque hiciera esto o lo contrio nunca hago lo psicologicamente correcto.Siempre hay manchones en medio de mis dialogos. Y he vivido como inquilina en un sueño que yo misma pedía y ahora no me creo capaz de seguir. Es como comprar dos boletos de avion para un país en el cual no venden el calmante que te permite caminar a diario. Es como subir al metro sin tener la fuerza para "dejar salir antes de entrar".Como ser el dialogo de otra persona , y nunca la persona.

y solo contar con la convicción necesaria para estudiar las notas de Macroeconomía.Esperando no ofender a nadie.

Odio escuchar la palabra sexo de tu boca, sentirme ofendida. Mirarme en un testamento. Esperar que regresen. Y en el trasfondo de esto, es parte del insulto olvidarme de la logica narrativa.Para dejar solo la furia frigida y amorfa.

Nunca e sentido placer igual, que cuando entiendo al flujo de los días , cuando tengo la certeza de que lo que me miran son destellos.Que no me ciegan y no me velan. Ya no quiero ser escritora.Por lo menos no mientras termino mi proyecto visual.No mientras dignifique mi persona y pula las posibles barbaridades absurdas que pienso.No mientras dependa de una mano que me engañe.

Pero el flujo de los días dejan de respetarme, dejan que me arrastre.Que verduga mas fina soy yo... me voy desfragmentando en la espera.En lo que no pasara jamas.Y esta es mi unica verdad. Cuando logre creela, será mas fuerte.

...............

palabras espejo. contorno seductor.te sabes la historia.¿estas flajelandote?
adelantas el dolor.esa no era tu estado¡¿ese no era tu papel. ¿Tienes tiempo aún? Ignora las pinturas que el capitalismo te dispara.La ropa talla siete que no te queda. Tu piel sojiza dentro del charco de lagrimas. tu cuerpo que en la soledad se siente virginal.Todas la pervenciones del mundo que solo te prometen dolor. Te conviertes en un filtro antiguo y consternado.


* En señal de las ultimas notas.finalizo mi lugar purpura. hay mudanza.
Buenas noches.

FiniTo

"...y entonces , sabia quien era yo; Yo era John Malkovitch"

siempre me he sentido superior, dueña de una realidad que nadie mas persive, con unas llemas calibradas de manera unica. Ademas de que siempre e sido la mejor para mentirme, la mejor para renunciar a las lagrimas que como arroz se cultivan en un liquido bajo, como pantano.
He bebido tantas bocas fantasmas, alguna vez viva. Y ahora no hay cosas que mas me enfuresca que quedar dormida en las manos de un desconocido, por lo tanto es mejor no dormir, cuidar las espaldas en la paranoia mas poetica. Y me sé mentirosa, me sé retrograda. Mujer de principios arcaicos, Maldigo a las mujeres que me habitan. Con una direccion hormonal, renunciada, intransigente. poco digna.
hace rato deje de confiar en la gente, pero me miento bien.


hoy. posteo ... el final de un año que no concluyó.

carTa de kaliNa

recuerDa que nuestros nombres se leen distinto, tanto al derecho como al reves, no somos espejos.

quieRo que me contestes algunas preguntas como si no te lo hubiera preguntado, como si te lo hubiera dicho con lo ojos, o con los raspones de mi rodillas o quizas con uno de mis vulgares intentos de ser sensual.quieRo dejar de pedirte cosas que necesito por medio de simbología indecifrable. peRo basicamente quiero dejar de pedir.

cArta de nEstor

eXisten 17 cosas en las que debería ser mejor.
dIficíl olvidarlas, si son como inquilinos seminvisibles (de pasos estruendoso) que se han moldeado detalladamente con los años; hoy en día autónomos. Preciso aclarar: no desprendibles, nunca lejanos.

sUs prolongados discursos siempre dan pie a las hipótesis más increíblemente inútiles . pEro soy el mas fehaciente ejemplo de un defensor de aparentes falacias. nO tarde tanto en decretar que las 17 siluetas son superiores. sIn embargo, representarlo en una sola frase me llevo a la cúspide de mis satisfacciones : "un defecto es un ser mas completo que yo"

sI se es inteligente , se sabe que esas cosas no se dicen en voz alta, porque volvería a la demencia algo legal. cOn el resto de mi es suficiente. pRefiero encerrarme y escribir en el papel de un baño publico cosas como estas, y olvidarlo intencionalmente, como remedio ridículo.

un mal texto

Estaban apunto de salir volando el par de zapatillas de sus pies. Corria
a tan rápido como podía...y No le extrañaba... no era suficiente. Deseaba poder teletrasportarse para teñir de finalidad todo eso ( sin dejarlo toNtamEnte una vez mas al destino )

Sin tener nada que perder.
La noche anterior había soñado que el hombre del cual estaba enamorada la engañaba con esa mujer tan temida , siempre la misma. Por una extraña razón era el retrato de sus inseguridades. Desde los tritones, pasando por guerreros nórdicos , hasta llegar a él... siempre caían. Y esa era su imagen. La que mutilaba su espalda erguida.
Luego lo demás llegaba por añadidura: labios partidos esperando ser embalsamados. así la historia.

Se quito las pesadas zapatillas obligatorias en su trabajo, y corrió descalza por la calle de tercería, con la seguridad de que ningún objeto la rasgaría la planta de sus pies, aunque también pensaba que si ocurría no pararía.
Bienvenida la nueva cicatriz

AL LÍMITE DEL ACTO FOTOGRÁFICO: UN DIARIO ÍNTIMO

"…Para mi, la práctica fotográfica es inseparable de un modo singular de entender la existencia, donde el riesgo, el deseo, la inconsciencia y el azar son elementos fundamentales. No son válidos los posicionamientos morales, ni los juicios, simplemente la premisa de que, para explorar ciertos universos, es necesario compartirlos hasta el final, sin interponer limitaciones. Un atajo hacia el acto fotográfico, al límite de la desaparición, del éxtasis y de la muerte…"

Antoine D´Agata (Francia)

Quiero estrenar mis aretes nuevos.

"Al llegar a la pagina 54 me encontré con que la palabra paralelepípedo estaba subrayada con lapiz, lo cual me causo extrañeza porque yo habia rubrayado esa misma palabra 34 paginas atras"

"El languido coral. Color que me protege de la luz.Cuando quiero que todo sea acuatico, y tener la levedad de un cuerpo muerto en un río. Candidas palabras que parecen no tener fuerza.No son serias, ni tracienden."

Rumbo a un destino conocido, las luces bifocales tanto me regian, como hacian de tu fondo. Casi sobnolienta (como nunca ) me vertia en ti sin que lo supieras. Reflejando la totalidad de mi en tu cuerpo. ¿Como lo diria Cortazar? ...quizas MEtaforizando (en ti). Enloqueciendo por la latente parsimonia personal. Las batallas estrategicas que llevo acabo.Todo en función del mejor camino. Del tiempo que ya no quiero perder.Manteniendo la luz intacta de momento, pero siendo ella mi arma mas precisa.

"clic"

Herbert Bayer siempre fastidia diciendo que "Cada vez es más difícil ser diferente". Hay Lunes en los cuales logra convencerme, pero la mayoría de la semana sigo sin creerle.

Realicé algunas impresiones la semana pasada, un par de fotos B/N para el concurso Nacho López que se lleva a cabo en el puerto desde hace ya tres años; a pesar de haber sido pocos días en los cuales trabaje dentro del cuarto oscuro y químico amigables, el olor del revelador y el fijador prolongó su estancia en mi cabello, tiñendo lentamente los paradigmas básicos que marchan por ahí.

Aquellas tardes mi compañero de impresión intensificó la costumbre de saborear su paladar, en la espera de ver proyectarse una imagen fastamal atravesar el blanco del papel. Cosa rara y a la ves no tanto.

Principiando la década, en mi ingenuidad, pensaba que la fotografía era cosa complicada, tiempo después llegue a concluír que su concepción era bastante circunstancial, casi como si dependiera del espacio anónimo entre el dedo índice y el disparador.
Pero de ser cierto a que le atribuyo la palpitación en mi cabeza, danzas estereotipadas en los pecho y libélulas en mi teatro. O por decirlo de otra forma, si se tratara de algo tan pálido, porque estoy dispuesta a darle tanto.

No se trata solo de una actividad, es mi vehículo.


*Quiero aprovechar esta emisión, para expresar mi gran profundo amor a Cucho, cuyo pelaje rosa y elegante suéter blanco me recuerda cada día la magnificencia de un Dios

Ayer conocí Atlatomulco en peter piper pizza (6)

Soñé con la mansión que jamas querré,
hundida en la bruma de la cocina,
donde todo tenía la coccion indicada.
° ° °° ° °°° ° ° ° ° °
y a mi me levanataban por unas escaleras blancas,
como si fuera tan liviana,
tan liviana como quizas siempre he sido,
como una hoja.
° ° ° °° °°° ° ° ° °
cuando Caín se ponía
como espejo antiguo
frente a mi.
° ° ° ° °°° ° °° °° ° °
mientras Arturo Castillo vestia de amarillo
con esa sonrisa
que aunque no quiera
,creo que ya por costumbre,
parece insatisfecha.
° °° ° °° ° ° ° ° ° ° °

Todo ayer parecia importante:

La lengua que alguien paso
por las copas de vino exitadas
y vacias al final de la velada.

y que en la video-instalación utilizaran musica
de Portishead.
° ° ° ° ° ° ° °

Quizas deba aceptar lo siguiente:
"Donde todo tu no dejabas de estar"

"Aveces solo aveces en momentos sin razon de ser como estos,
añoro no ser tan joven, tener menos cosas por hacer...
o mas bien tener menos tiempo para lograrlas .
Para dedicarme a ti sin culpas.
Bastante indecente (e insultante) ¿verdad?"

"Pero son los tiempos de nuestros cuerpos
los que nos obligan a desatar torrentes,
e invitar al caos."

"Su intelecto es una rafaga,
como una Hatori Hanzo,
pero las manos que la guian tiemblan,
intranquilizando al espacio vacio que no llena"

"Es tan nocturno como una chispa
de forforo a mitad de un cuarto humedo.
tan viseral como yo.
tan alegre mas que yo"

"Nos vimos como un circulo sin serlo,
negando, siempre negando el espacio
que aun no nos pertenece"

Otra de vaqueros

Buenos dias Señores y Señoras.
Remontandonos a los origenes de nuestro país, es facil identificar como una marcada postura de "los dominados" esta presente como un trauma social hasta la fecha. Quiero decir que siempre estamos esperando que sean otros quienes nos dirigan , ese es el rol masivo-mexicano.
Las culturas indigenas eran mas originales, pero al quebrantar esas sociedades, al ser "dominados"... ahi empezo todo esto de lo que les estoy hablando. ¿Como le dicen?... ha sí!, un Paternalismo. Un lastres, una caracteristica , el habitus del mexicanos ( según Bourdieu :"Habitus es: el conjunto de esquemas generativos a partir de los cuales los sujetos perciben el mundo y actúan en él")
Pasado por estapas estilo Feudalismo, una seudo estapa virreynal, lo ...

(perdón Señores y Señoras continuare esto mañana)

"historieta mental" Serie #007.Tony Trujillo.mayo del 2003

-!Te digo que levantes la mirada..- le grité desesperada- ..deja que las palabras salgan , sin topes ni risas estupidas!-

Tony Trujillo: [Mirando el piso y vistiendo su camisa de cuadros Volcom]
- Si tan solo tu dejaras de gritar,
la gracia de mi alma se dejaria notar-

-!¿Que se supone que debo interpretar con esoooo?!-

Tony trujillo: [un poco sonrojado y sin levantar la mirada]
- Si tan solo dejaras de buscar la nada,
el todo apareceria frente a tu cara-

[En ese momento recarge mi espalda en el marco de la puerta, para luego dejarme resvalar pococ a poco hasta llegar al piso]
-Mejor deja de hablar , tus grandes verdades me asustan- dije sarcastica

Tony trujillo: [levantando la mirada]
- !! Nunca mas !!

-!Eres un Idiota, deja de robar dialogos!-

[Fue el momento indicado para sentir pena por nosotros mismos, el silencio nos tomo de rehenes... nos dolio estar vivos y dentro de una existencia tan estrecha]

La mujer dormida.

...tengo arena en el cabello...

necesito decir mucho. necesito decirme mucho. sobre todo no olvidar. ya nunca mas olvidar.

nunca en esta vida...

(fragmento)
Yo sabia perfectamente quien había sido en mi otra vida. Lo descubrí a los 4 años mientras jugaba en el piso y el televisor resplandecía incoherentemente sobre el juguetero (cuya dosis era el perfecto diluyente frente a la sensación de estar sola); desde aquellos días de atrapar saltamontes por las tardes y contemplar luciérnagas cortando la noche, a mirada de infante, sobre la planicie del majestuoso patio. Cuando nada era serio, pero todo importante.

Nunca lo mencione a alguien. Solo pensar en las horas perdidas resultado de debates con escépticos me daba nauseas. Igual de inútil que tratar de explicar las razones de mi vegetarianismo ó mi hipótesis "Supremacía de los zurdos sobre los diestros".

Media semana después de mi cumpleaños numero 20 y a una semanas del aniversario luctuoso numero 23 de mi vida pasada, había limitado mis actividades a mi pasión mas grande del trimestre : Clases de moldeado. Ya habia pasado el nivel básico y comenzaba a crear pequeños hombres de cualidades sobrenaturales. Mi proyecto se trata basicamente en alcanzar el grado de diosa creando una aldea de 116 habitantes, no mas.

A las 4:39 de la mañana viajo en una vieja bicicleta, a toda velocidad dirigida al Centro de Estudios Artísticos Plásticos y Mentales de la ciudad, abierto las 24 hrs., Instituto que había entendido que la combustión espontánea de un artista no funcionaba acorde a los horarios de oficina. Para ser sincera, el compulsivo comportamiento que de mi aflora tiene razones mas allá de lo aislado, sino mas bien estaba sumamente ligado al nombre de Derek Kirk Kin, ser fácilmente limitable en su descripción: El alumno en artes plásticas #1 , portador de un emo style ("like weezer"), hablador, ecléctico, cotidiano... desquiciante; lo peor es que sabia demasiado, mas de lo que yo querría él supiera de mi.

Tras una HEINEKEN nigth Derek Kirk Kin supo de mi etílica voz el tesoro de mi existencia, la verdad, yo era ni mas ni menos que la reencarnación de Jonh Lennon. Quizás no hubiera recordado ese hecho al día siguiente, de no ser por la publicación que Kirk hace cada semana en un periódico nacional. Haciendo una pequeña introducción que insinuaba el origen de su historia Kirk lanzó un nuevo comic. "Lennon Girl" lleva mas de siete semanas imprimiéndose, comic seriado que tiene como protagonista a la que básicamente es una fotocopia mia.

El efecto llego un par de semanas despues a mi buzon, era una carta que Kirk enviaba diciendo le habian pedido se me entregara. Comenze a ver con detenimiento la carta , notando con extrañeza algo en el remitente, según la informacion quien me la enviaba era Julio Cortazar.
-Maldición!...¿no estaba el muerto?-

Rosarita al habla:

Fue precisamente en el sofá de tu sala, donde imaginé que tan bueno sería visitarte por la madrugada envuelta en champagne. Alejando a todo lo que te recuerdo... aunque sea poco. Induciéndote a un sueño perturbadoramente resbaladizo. Con herramientas tan sutiles como mis piernas y la mano que lleva tu firma.

"Demasiada Prendida Para Este Planeta"

"No era malo al nacer. Pero anochece y humillando a las lamparas, aunque ciego, se enciende.
Lleva gorro de piel rojiza en la cabeza, y colgando en su bolsa, dos balas de mosquete."


* Ho Xuan Houng (1775-1880) Fue una Poetisa Vietnamita cuyo nombre significa Esencia de primavera. Creo haber leído que fue asesinada, al parecer por causas de índole político .Encontré en un vieja revista de "Paréntesis" esta pequeña y perfecta muestra de su trabajo: Una metáfora del miembro masculino.

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A veces Santiago era tan viejo que olvidaba que tan solo tenia 20 años. A veces santiago era tan joven que se envolvía en cándidas mantas de egoísmo./ Quisiera que desapareciera de mi mente y no sentir el revoloteó de navajas por mi cuerpo. Porque siempre tendrá algo de efímero su mirada, y eso me hace ser una incauta/ A veces Santiago no vivía en materia, se trasportaba sin llevar su cuerpo/ Debiera ser mas directo, pero no lo es. Debiera ser mas antiguo, pero no lo es. Yo debería tener una vida propia, pero tiendo a ser eStUPiDa. Esto lo digo sinceramente en catarsis, también en parte mintiendo .Así que todo se reducía a que Santiago era tan atractivo como todas las constelaciones juntas. Fantasmas del cielo nocturno

Sediento hombre
clavas alfileres donde sueñas,
quiebras costillas,
enardece la piel.
Dolor inadecuado.
El aire se escapa
de manera cruel.

Caballo violeta
no logra alcanzarme.
Montaña salada,
regurgita mi garganta.
Brotes de sueño,
debilidad borrascosa.
Enlistado de contenido.
Soy un frasco vació.

Luciérnaga de fieltro, curioso insecto que niega su textura.Humildemente desea ser cristalisna, vagabunda de la vida.Y adoptada por aquellas manos dispuestas./ Luciérnaga de fieltro, cursiosa y virtuosa por algun lado.Obscura en deseos: Traspuntar tu oido./ Resurrección del Bulbo fundido + letanía prohibida = Luciérnaga de fieltro.

LaToilette

¿Cuantas horas me he dedicado, después de poseer a un hombre caucásico? Después de prepararme el desayuno, desnuda y sedienta de jugo de naranja.
¿Cuantas horas he cuestionado? A la materia de mi mundo, a la calidad de mis prendas, a la tinta que se extingue en menos de tres semanas.
¿CUANTO?.
Pregunto cUaNtO sin que eso signifique que me a cegado toparme con la conglomeración de lo indescifrable.
Pregunto cUaNtO sin estar pretendiendo rendirle cuentas a ese tipo de conocimiento que jamás terminan por integrarse, estableciendo batallas de verdades intrascendentes ( u absolutas. Como apetezca)

Solo estoy intrigada por las capacidades de mi piel. Preguntando ¿cuantos años son necesarios para estar lista y morir? Seguramente no es hoy, ni mañana, pasado mañana ... puede haber duda.
No será muerte buscada, con la finalidad de huir. Será el presente final de la vida, tras rondar por las mismas curvas, del mismo planeta durante el suficiente y exacto tiempo.

¿Cuando será el día que comience a pasar mi lengua, inyectada de solventes y a la ves de colores acuarela, por las exquisitas calles aventureras?

Espero que sea hoy - Voy a hacer que sea hoy.

Nota del autor

Momo hace que todo paresca tan sencillo. Cualquiero problematica, cualquierer catarsis tiene una profunda y mistica solucion: subirse a los columpios. Eso hize hoy. Creo que funciona. [gracias momito]

[Saludos respetuosos a Mr. Lain... quien tambien es observado]

... ya son quien sabe cuantos años... pero nunca pense que algo tan burlesco como un : loquesea.com seria el culpable de que estos seres precursores de una corriente aun sin nombrar se contactaran.

Textos etílicos...cuando el vomito tiene olor a tinta.

Escena uno.
Mujer amazona raptada por un niño mágico y encantadoramente pretencioso busca romper el hielo.

-Dime el significado de la vida, ¿tiene algo que ver con el baile funki?-
-El significado se esconde tras las burbujas de su bebida Madame-

Escena dos
Monologo de mujer amazona seis horas antes del rapto.

-Tiene tan solo 33 años y cree haberlo vivido todo. Tiene menos cabello y mas libros para compensarlo. Pero eso no es trascendental. Sus cd´s están rayado , eso tiene que terminar... No me enamore de un adulto, creo que esa fue la cuestión primera. En el océano hay cientos de peces y yo siento las nauseabundas intenciones. En el océano hay cientos de peces, y no tiene caso. Nunca fui una tremenda Luciérnaga. Siempre hundí ingenuamente mis patitas en los cielos .Pero la libertad es un lujo que tontamente me niego.¿Hay alguna diferencia?.Todos estamos atrapados. Todo es proporcional a las frustraciones.-

Escena tres
Alucinación estrambótica de mujer amazona mientras baila ritmos prohibidos mientras el niño mágico y encantadoramente pretencioso observa desde el todo.

~Pero en la vanguardia de la noche todo seguía apestando .Porque mi liquido no era el apropiado .Y las oscilaciones de pensamiento relevantes se deslizaban en el lodo de un piso que parecía la antitesis de la capilla sixtina.
Se puede estar en lo mas alto pintando la gloria y se puede de repente estar trapeando la suciedad del mundo... mi prepotencia, y mi falta de movimiento... mi amor. Siempre pasa asi , de la manera mas cruda. Siempre por algo ~

Mujer amazona cae. La escena uno se repite.

*Textos trascritos tal cual, como fueron hallados la mañana del viernes, atras de unas copias de Estadística elemental I